Prélude à la métamorphose
Les champs seront des vagues jaunes sur la terre, fragiles écorces de la conscience étendue sous des nuées brumeuses. L’impalpable marguerite aura fondu sous la glace des songes libérés. La mer assoiffée se sera reposée sur le rivage de l’aurore et aura englouti sa rosée délicate. Une floraison éphémère exhalera des vapeurs roses. L’espace aura divulgué des forêts fabuleuses où les formes revêtiront sens et mystère. Et je m’y noierai, avide de splendeur, avide de couleurs.
Alors la métamorphose s’opèrera, et nous en jaillirons.
"Ils ne savaient pas que c'était impossible,
alors ils l'ont fait."
Mark Twain
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