Le blog de Arcadia

C'est là le malheur pas le mien Le malheur qui nous est commun Epouvantes des autres hommes Et qui donc t'eut donné la main Etant donné ce que nous sommes Pour peu pour peu que tu l'aies dit Cela qui ne peut prendre forme Tout au moins qui est sur le...

Parfois, approcher la lumière, dérober la couleur aux nuées enflammées, et voler l'instant dans son unicité. Parfois, happer la magie qui se glisse derrière une fenêtre, entre le rideau et le ciel, le temps d'un battement de cils. Parfois, délivrer la...

Naître est un acte titanesque, une déchirure plus violente que toutes celles qui peuvent jalonner nos vies. Il s'agit de s'arracher au confort, à la sécurité, à ce qui semblait établi, de s'éteindre pour vivre autrement, en nouveau-né, qui doit apprendre...

" Si ceci est un rêve, ce n'est pas le mien, car comment saurais-je le rêver ? " Joyce Carol Oates, Un amour noir.

"Nous sommes tous dans le caniveau, mais certains d'entre nous regardent les étoiles." O. Wilde.

Sur le seuil attend la lumière. Langoureuse, douce et silencieuse, elle veille sur chaque ombre, parfume chaque mouvement. Bercée dans un nid de tissu pourpre, l'amaryllis déguste cet instant. Gorgée après gorgée, elle s'apaise, offerte à l'étreinte de...

Le perce-neige brillait dans la lune étoilée. Il scintillait sous les nuées enneigés. Il rêvait entre des racines pétrifiées. Le perce-neige soupirait derrière des eaux de rosée. Il se noyait dans la brume des matins frileux. Il croisait des feuilles...

La froideur de l'hiver a ses avantages. Notamment celui de livrer au marcheur erratique des paysages où l'âme s'arrête pour mieux respirer ces fragments de beauté. Et quand le ciel se mêle à la terre et à l'eau dans la danse des formes et couleurs, la...

Lieu de tous les départs et des retrouvailles, lieu de la déchirure et de la fusion réitérée... En levant les yeux vers les éclats de lumière qui traversent ces espaces sombres, à l'urbanité mortifère, on peut parfois surprendre des symboles perdus dans...

Dans le miroir des songes anciens, elle regarde un rêve inachevé. Elle se retourne. Sur la table, des mots inaboutis, pages fracassées contre l'écorce de l'esprit. Son esprit. Un bruit lointain accroche un fragment de sa conscience. Elle se dresse, prête...