Lierre, terre, liane, rature, erre, aile,...
Le livre dévoile le langage des absents.
Dans ta solitude, grimpe le lierre des mots en quête de ta terre.
La soif des innocents s'immole au sang de l'écriture, abîme délétère où s'évadent le rire et son oubli.
Cette langoureuse torture est le stupre de nos antres, le cri échappé aux méandres de nos âmes. Et le livre est là qui songe et se rallonge dans nos pas. Ici l'âme sème des souvenirs éclos. Les ailes du désir frémissent entre les pages, délivrent d'infimes messages à la gloire du silence.
Dans cette infinie quête de sens, l'oeuvre lie et relie aux mondes du possible, où nous passons en voyageurs raturés.
La plume y crève nos secrets, tresse nos sens et nos essences, embaume nos banals mystères, joue avec nos entrailles. Et d'elle naît la pensée ressuscitée.
Vague après vague, sur cette mer encrée de symboles, ainsi nous nous évaderons, ainsi nous respirerons.
